Как бы сайт

..Я не знаю, как начать.. Здравствуй Соломон? — Уже давно черви источили твой посох, как ты можешь здравствовать..

Скажи, мне, написавший Песнь Песней,- как быть?
.. Происходит то, чего я и опасался: она молчит, и мне плохо.
Ничего, всё проходит, Соломон, нам ли не знать..
Будет утро.. Я точно знаю,- будет.
Я отвыкну от неё потихоньку, как потихоньку и привык. Да и к ней ли? Не к своей ли собственной влюбленности в неё — ещё прежнюю? Нынешнюю я не знаю.
А хочется? — спросил себя..
А надо? — себе ответил.. ну точно — еврей, как и ты, Соломон: на вопрос — вопросом, ещё более безответным..

А может она отключила телефон?
Впрочем, даже отключать ничего не нужно,- достаточно сделаться невидимкой.. а это она умеет. Я не видел её столько лет..
Кстати, куда делся твой перстень? Чтобы запечатать джинна моих грёз..
Запечатать мои глаза, блуждающие по её телу.. всего лишь по фотографиям, Соломон, всего лишь по фотографиям..
Запечатать мои руки, перебирающие клавиши клавиатур, трепетно, как её пальцы..
Запечатать мои губы, с которых не срывался стон, утонувший в её губах..
..Где твой перстень, Соломон, он очень нужен..

У тебя было множество женщин, и сотни жён. Что — все они любили тебя? А ты?- Всех?

И что толку с твоего Экклезиаста, если нет в нём ответа на Главный Вопрос?

Всё проходит, Соломон? Пройдет и это?
Пройдет эта бессонница, глупое щенячье ожидание мимолетной одобрительной улыбки (всего лишь смайлика, Соломон, глупого смайлика) и щенячьего же восторга от брошенной косточки ню (у неё красивое тело, Соломон, тебе бы понравилось)…
Пройдет очарование знакомой незнакомкой, нарисованной моим воображением..
Эхо юности, пометавшись в заброшенных ущельях памяти, смолкнет навсегда, сойдя с ума от одиночества.. Пройдёт?.. Пройдёт.. И стану скушен даже себе. Так уже было..

А может, я опять обидел её, Соломон? Я старался быть честен с нею. Хотя бы в этот раз. Наверное, она ждала другого.. Не от меня — другого, а другого — не меня.
А правда, смешно получилось? Когда-то:
..ни зла, ни добра ей теперь не желая,
не зная в чем боль её, в чем её счастье,
ты думал прошедшая, думал — былая
и вот — ты у боли в разинутой пасти..
Когда разыскала в людской круговерти,
нашла тебя, брачную ночь призывая,
ты грубым и злым недоверием встретил
и молча курил, до дверей провожая..
а теперь:
Небрежно брошенная фраза
меня сведёт сума не сразу
недобрым семенем былого.
И вдруг — всё валится из рук..
С любовью сказанное слово
убережёт меня от сглаза.
Блажен, и повторяю снова
молитвой временных разлук,
с любимых уст слетевший звук…
Мы все во что-нибудь играем. В кого-нибудь. Играют в нас. И Тот, Кто Делает Человеков — играет нами.
Пусть… Мне хочется знать: быть любимой игрушкой в её руках — как?
Но я стал печальной игрушкой.. оторвали мишке лапу.. уронили мишку на пол..

Соломон,.. а точно — проходит всё?