Как бы сайт

Шизофрения. Так, кажется, это называется.
Я разговариваю с собой. Злюсь, убеждаю, насмехаюсь.. Приказываю себе не думать. Уговариваю не думать. Стараясь уснуть — думаю о ней. Просыпаюсь,- и начинаю думать о ней..
..Включаю компьютер с единственной целью и надеждой увидеть всплывающее «ПРИВЕТ, Я ТУТ» большими буквами и ощутить приятную истому узнавания..
— Ну глупо, глупо же.. Ты её совсем не знаешь. Подумаешь, девочка из юности. Сколько лет прошло.
— Вот видишь, сколько лет прошло, а — саднит..
— Так ведь — время, время.. Она уже не та девочка, для которой ты мечтал открыть звезду и назвать её тайным именем.. Женщина.. Ну,- симпатичная, да.. Мало ль их было?
— Таких — не было. Таких, чтоб хотелось увидеть через много-много лет. Таких, чтоб через много-много лет хотелось..
— Так ведь даже и не было ничего!
— Дурак ты. Разве это что-то меняет? И что значит: «не было ничего»? Ну, да..- я не стал её Первым Мужчиной..
— Жалеешь?
— Не перебивай. Разве «что-то было» — это только постель? Кстати, постель у нас всё-таки была ))
— А чего разулыбался? «Постель» у него была.. Олух ты. Такая девочка рядом..
— Слушай, брось… Столько раз обсуждали.. Значит, так было нужно, чтобы не в моих руках..
— Ага, ты ещё про сорванный бутон приплети.
— Пошляк.
— Олух… ..Вон, сам же сказал: «..через много-много лет..» Выскочил, как простудный прыщик. Жила она без тебя? Ну и чего ты лезешь в её жизнь? —
…- Молчишь. Что ты вообще о ней знаешь?… Что ты хочешь от неё? Её?
— .. ну, я ж нормальный..
— Да? ))
— В смысле ориентации..
— Ха.. нормальный он.. Тебе лет-то сколько, Казанова?
— Теперь — не знаю..
— Или не помнишь?

— ..Чего я хочу.. Чего я хочу.. Я и сам не в состоянии объяснить. Даже тебе.. Что я могу дать ей.. Да, наверное, ничего, кроме набора причудливых предложений, сложенных из обычных слов, которые мне нравится для неё писать, и которые ей, по странному стечению обстоятельств, нравится читать..
Пока нравиться..
Конечно,- всё пройдёт (о, мудрый Соломон..), ей надоест, рано или поздно, читать этот куртуазный сироп и место в её буднях и мыслях займет кто-то другой. Но пока всё вот так, как сейчас — может быть в том уголке её памяти, где живу я, станет чуть теплей.. Пока всё вот так, как сейчас, — я пытаюсь угадать её запах.. Обманывая себя, пытаюсь представить её вкус.. И, слушая музыку её слов сквозь треск эфира, сам стараюсь болтать без умолку, чтобы не услышала, как дрожит мой голос, как вибрирую я весь..
Пока всё вот так, как сейчас,- стараясь уснуть — думаю о ней. Просыпаюсь,- и начинаю думать о ней. Но она не снится.. Даже несмотря на то, что я немножко представляю теперь, как выглядит она сейчас, каково на вид её тело, влекущее.. и гибельное, как бездна.. в которую хочется шагнуть.
..И губы жарко сохнут, не умея представить, КАК это — бродить по её телу, угадывая желания..
..И руки чуть дрожат, как будто уже держат её и не хотят отпускать..
..И почти не дышу, словно нырнул в омут забытой страсти.. словно уткнулся ей, спящей, в шею и затаил дыхание, что бы не спугнуть..
И — образы.. такие, что и тебе, мой друг, мой вечный оппонент, мой Альтер Эго, я не рискну пересказать…

… вот только уже сейчас я скучаю по ней, предчувствуя момент, когда я не увижу в окошке icq больших милых букв: «ПРИВЕТ, Я ТУТ