Как бы сайт

А ведь я её люблю, мужик.
Наверное, она плачет сейчас.
Наверняка – звонит. И дурацкие караси шарахаются от звонка, взметая ил со дна Сысолы. Знаешь, какой был навороченный телефон?.. а, какая теперь разница…
Как думаешь, мужик – звонит, плачет?
А может быть спит, безмятежно сопя. И всей-то разницы – на две подушки. И эта пространственная недостаточность легко восполнима, мы оба знаем, как знаем и то, что нельзя заставить дышать в унисон и нельзя попросить любить, и чаще всего уходят ненужные любимые и рвётся там, где нельзя.
Только понимаешь это потом и зря.

Я бы написал ей стих кровью теплой, как эта водка, но ей уже не нужно.
Мои письма, перетянутые тесёмкой, всё ещё лежат в старом чемодане, но лишь потому, что неохота лезть на антресоли из-за ерунды.
Почему кончаются любови, мужик?..
Почему они не кончаются одновременно?..
Как понять, что подходит время?..
И как подготовиться?..

Ты слушай, мужик, слушай.
Ведь ты же ещё не уходил так, чтоб точно не вернуться.
Так, чтоб нельзя было бросать трубку и ползать на коленях.
Хлопать дверью и скулить под окнами.
Орать и умолять.
Хотеть и хотеть убить.
Прощаться и прощать.
Так что – внимай и набирайся, не дай бог и тебе предстоит.. Ведь сам же сказал: все бабы – суки.
Но Она не баба, не сука и не все. Просто мы не совпали в периоде Льва.
Когда-то уходила она, теперь исчезаю я.
За тысячи лет ветер сгладил горы, вода вылизала скалы, солнце выбелило пустыни… у меня нет тысячи лет, чтобы стать аморфным, гладким и бесцветным. Да и, правильно она сказала,- я не хочу.

Впрочем, не всё ли тебе равно.. Я даже не помню, как тебя зовут. А ты едва ли узнаешь меня завтра. Да и завтра вряд ли мы увидимся.. Встретимся – возможно. И то,- только если ты патологоанатом.
Тогда это именно ты будешь ковыряться в моих мозгах, вытаскивая пулю, вот этими пальцами, пропахшими вяленым кальмаром.
Это ты будешь зашивать меня, как распоротый матрац, запихивая вываливающуюся требуху и тихо матерясь с похмелья.
Тебе выпало быть моим провайдером между здесь и нигде.
Так что – слушай.
Отжимай свою жилетку.
Вытирай мне сопли.
Делай вид, что переживаешь..
..Проведи меня, Харон, через Стикс..
И – забудь.
Как вкус пльзеньского пива вчера.
Как эта женщина меня сегодня.
Я тоже хочу научиться не помнить. Может, если как-то иначе уложить мозг в коробке черепа, я научусь?
Макаров, калибра 9 мм – хороший учитель.
________________________________________

P. S. 16.09.2009.
Я пишу это задолго до того, как всё произойдет.
Лет десять уже, как заметил свою пугающую способность то ли предвидеть, то ли накликать.
Через какое-то время непременно сбываются очерченные на бумаге (стихом ли, прозой) катаклизмы моей жизни (?), будто я сам автор своей Судьбы и нет никакого Провидения и Тот, Кто Делает Человеков взял, да и потерял меня из виду, и я сам, сначала по недомыслию, позже с опаской и любопытством, рассказывал своё будущее.
Казалось бы: придумай себе рай. Долгую жизнь, влюблённых эльфиек, дом полную чашу и голод юности до седых волос.. Но – нет. Словно что-то водило рукой, ограничивая и подстрекая, и на бумаге вырисовывалось именно то, что сбывалось потом непременно, с некритичной амплитудой имён, дат, персоналий..
Так что – пишу и знаю: так будет.
И надеюсь, что в этот раз промахнулся.
Тем более, что и макарова-то никакого у меня нет.

открыть спойлер, нажав эту длинную дурацкую кнопку