Как бы сайт

Она просила написать о себе. А что обо мне?.. Живу.

Иногда даже стыдно, что живу не несчастным. Никто меня не бросил, не обманул. Небольшой кредит выплачиваю вовремя и без дула к виску. Дети — недураки и, похоже, счастливы любовью, по крайней мере, пока, а это уже не мало. Это в принципе даже много — влюбиться и быть любимым. А если объект того и другого совпадает во времени и пространстве.. можно каждый день умирать от счастья. Даже ни разу не увидев Париж.

Честное слово, иногда неловко за себя тёплого, целого, любимого.. той женщиной, которую люблю. Где-то там война, а я тут, на кухне, с чаем и милой рукою в ладонях..

Кто-то гибнет за металл, а мне хватает того, что есть. И даже редкий украдкий вздох любимой возле куска крокодиловой кожи не рушит мироздания..

Люди лезут на баррикады, в души, в чужие постели — а мне хорошо на неновом диване с прежней, потерянной и обретённой маленькой женщиной, в чьей душе я отзываюсь молодым весенним буйством..

И даже здоровье (тьфу-тьфу.. или нужно три раза?.. ну, на всякий случай, тьфу), даже здоровье пока не сильно подводит.

И хотя я понимаю, что состояние «пока» недолговечно, это не пугает — я уже слышал плеск Стикса, Харон уже вставлял весла в уключины, глядя мимо меня мне в глаза, уже задавал свой вечный вопрос, который он задает всем, один и тот же вопрос, лишь ответ на который освободит его от тяжкой печали возить на тот берег бывших живых.

Возможно, даже, наверное, вот оттого и согрет я ненапоказ робким своим солнцем, что равняются чаши весов, и сумрак прежних лет не должен перевесить. Гармония — апокалипсис диссонанса.. И время теперь играет за мои ворота.

Время..

Вроде бы, самое время уже начать понимать что-то о смысле.. а мне всё ещё кажется, что самое важное вот-вот начнется, и то, что я пропустил — не самое главное, и даже хорошо, что пропустил, потому, что если всё подряд — то быстро устаешь и уже не дожить до рассвета, и красный есенинский конь проскачет мимо, и сил нет на росу, на солнце из озера, на капли нежной истомы в ресницах, на шепот взахлеб ни о чем…

Не говори мне смысл, даже если тебе кажется, что знаешь.

Мне ещё не скучно, хотя порой поступки просвечивают, как лёгкие платьица, и можно угадать по дыханию ложь..

Мне уже нравится ошибаться.

Мне нравится жить.

Пусть даже зная, что — временно.

Лишь хочется, чтобы и потом, не здесь, любовь была моей спутницей. Вечной, как вопрос Харона.