Как бы сайт

Всю жизнь искал новых муз.
Чем бы не занимался – лепил из глины, резал дерево, писал кабацкие песни, пил, снимал маленькое кино..- мне необходимо было вдохновение.
Да и вообще – вдохновение жить..
Когда однажды вдруг муз не оказалось – пропало желание..

Музы.. К ним быстро привыкаешь.
Привыкаешь к спокойному течению жизни, к устроенности быта и неслучайности бытия, к вечногорячему ужину, к выглаженным рубашкам, к однозначному и разумеющемуся «да»..
И какое-то время живешь, довольный и сытый, и постепенно забываешь рифмы и повешенная гитара покрывается трупной пылью, и ночью, в самую пору воров и влюбленных – спишь.. И вроде все хорошо.
Но что-то не так.. все чаще не можешь уснуть, и ловишь ночами обрывки собственных мятежных мыслей, настраиваешь гитару и огорчаешься: пальцы не помнят аккордов и гитара не помнит тебя.

Чтобы написать

Я вас любил безмолвно, безнадежно,
То робостью, то ревностью томим..
Я вас любил так искренно, так нежно,
Как дай вам бог любимой быть другим.

— нужно быть глубоко несчастным.
Сытый и спокойный Пушкин способен был лишь на пасквили в адрес царствующих особ..
На едва уловимой неудержимой грани, когда либо счастлив безмерно, либо несчастен так, что – в петлю, вдруг цепляешь сердце на слова, и ритм твоего биения становится слышен другим. И попадаешь в унисон.
И скрипят перья, надерганные из крыльев Пегаса..
А спокойствие – удел сытых, домашних, цепных…
И тот, кто умирает от ревности, кто сегодня плачет от одиночества, кто вчера поил любимую росой и рождался заново с каждым ее прикосновением, разве позавидует он сытому спокойствию прирученных и прикормленных ?.. Даже внутри петли?

Но, чёрт возьми, я счастлив есть с её ладони.