Как бы сайт

Есть такая разновидность человека — ему плохо, когда хорошо не ему.
Наверное, опять все дело в хромосоме. Вернее, в её отсутствии.
И человек всю жизнь подсознательно чувствует, что ему чего-то не хватает. Чего — незнай. Но вот.. как-то.. кособоко всё.. не так как-то..
— Недодали,- думает человек.
— Сволочи.
И тихо недолюбливает тех, кому перепало.
Если недодали много, то эти отморозки ничего такого не думают и ничего подобного не чувствуют — нечем. Про этих я вообще ничего не знаю. Они непознаваемы, как желания тетранейтронов.

Но есть другие. Совсем не отморозки. Почти обычные. Лишь самой малостью отличны от богов, по чьим лекалам создали Адама.
Аналоги.
Ущербный ни за что не признается, что обделен. Ну, может, в минуту слабости, тихим внутренним шепотом, самому себе, да и то потом плюнет и забудет, как досадное недоразумение.. бывает.. бабушка учила: мол, душа — потемки. А в потемках чего только не покажется..

..У кого душа — потемки, у кого — сумерки.
Из этих, сумеречных, получаются самые громкие обличалы, стыдилы и судители.
Они, как крысы — кораблекрушение, чувствуют: вот этот — чем-то лучше. Могут даже не понимать, чем именно, но то, что рядом светлый человек — не простят ни за что. Обольют, оболгут, сживут.
Дружненько, стаей. Им без стаи — никак.
Человек-аналог должен чувствовать, что не он один гаденький, должен видеть, что их, сумеречных, большинство.. и потрясающе развитый инстинкт самосохранения приводит их точно в клубок таких же. И, убедившись, что «не мы такие, — жизнь такая», утвердившись, что «весь мир — бардак, все люди — бляди», человеко-аналог обретает, наконец-то, душевное равновесие.
И всё-таки — душа.. И ей тоскливо в потемках. Равновесие — не счастье.
Счастье — чувство (сильное), равновесие — положение (шаткое). Счастье способно быть от и до, равновесие — точка.
И встречая на пути не-такого, не-гадкого, светлого, в силу всё того же инстинкта самосохранения, человек-аналог должен либо уйти (куда?), либо уничтожить аномалию, чтобы не разочароваться в себе, чтобы не завидовать ему, чтобы не вспомнить, где укрыл то, что именовалось недолго с рождения пустыми ныне словами «совесть», «родина», «любовь»..
И умело набрасываются стаей. И топчут любого не-такого. И чем светлее встречный, тем сильнее рвут, едва только представится случай, едва только подставится наивный светлячок, готовый любить всех, ведь в его мире нет сумерек — он светит всем.. и думает, дурачок, что каждый, до кого дотянулся лучик его света, станет озаренным..

Я не о себе.
Увы, я не тот гонимый светлый гений.. хотя, наверное, не отказался бы от нимба и креста..
Мне достаточно не толпы, одного-двух..
Чуть умнее, чем среднестатистический человек (какая жуткая языковая конструкция.. вчитайтесь: среднестатистический! человек!) Но немало тех, кто куда умнее.
Чуть грамотнее, чуть воспитаннее. Ну, так полно более образованных и лучше воспитанных.
Чуть талантливее? — Несть числа тем, кто талантливее во многих ипостасях человеческого существа.
Лучше? — вовсе нет. Мне есть чего стыдиться и в чем раскаиваться.
При встрече с талантливым, умным, светлым — мне не обидно, что он хорош, мне жаль, что я не так светел.. Меня не злит чужая святость и вызывает восхищение чистый помысел. Мне нравится быть среди хороших людей, только немного неловко, что я не очень достоин..
Я — обычный. Гению, наверное, было бы обидно, а мне нет, оттого, что я — норма..
Как многие нормальные, я не сбиваюсь в стайки, полагая, что нормальных — подавляющее большинство, и потому нет нужды индивидуально доказывать и коллективно превосходить.

Когда-то, в прошлой жизни, полон юношеского максимализма, я написал в одном неотправленном письме:

…скажи, зачем теперь пиит?
Забыты, кончены дуэли.
Изнежен дух в обрюзгшем теле
И в теплой нежится постели,
Но не в гробу. Но не убит.
Он не опасен — пусть же спит.
Зову тебя, кто как огня,
Бежит раскрытой настежь двери.
Кто в полу-вере, в полу-мере..
Как был у Моцарта сальери,
Будь кто-нибудь и у меня.
Завистник тайный, лги меня!
Перевирай меня во всем,
Желай мне самой горькой доли,
Ликуй, когда я полон боли
И празднуй день, коль я в неволе..
Но злу назло, я гну своё –
Гореть! Пусть адовым огнём..
……
Что, неужто сон в руку?